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al testo di Pietro Menditto
Santa Lucia
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Di’ un cortese silenzio a questa luce fredda,
a questo frusto impero di reperti noti,
nel giorno che vuote alla vergine
lasciarono le orbite
a colmarsi della ridda
dell'antico buio, dei penosi voti.
Resta alla finestra che non luce,
un solo dito non levare: nulla
più risponde all'indice nell'aria immota,
la tua ottava resterà per sempre muta.
I sonagli delle rime belli, i compìti giri
sotto le volte armoniche
disturbano il letargo dei vampiri,
le pubescenze oscene ai pipistrelli.
Fissa senza dolore la lastra
che tramontana lustra, schermo
che deraglia da questo nostro male.
Sorpassa l'astro, transita il suo scherno,
e piove solo lame – ghiaccio che non fonde –
la stella indifferente di Natale.
Non fare che il ricordo di te fanciullo
ti assalga all'ampio davanzale,
anch'esso diaccio, alla vanità della spelonca,
al fiato supposto di un asino e di un bue,
al pargolo Narciso, nato, cresciuto, ucciso…
Nemmeno ascolta la lingua che risale,
- dimentica! - che ti parlò identica
nel mese che il chicco macera,
che di te ancora parla, tu tradotto
a una partita domenicale, ma rapito
sopra i voli alti della sfera,
a piangere le facce delle case
dipinte del vivente sole
( come in croce ) e più su ancora
drappeggiarsi le colline
del liquore di quella stessa luce.
Ma sta’ nell'ombra vera
che è tutto quanto resta
della festa annunciata,
della disfatta promessa e poi sepolta.
Sta’ nell'unica posa, invulnerabile,
nell'intermittenza delle finte stelle
che desquamano la pelle. E ascolta!
Con pazienza animale, ascolta ( tu mondo )
declinare la digestione dell'immane,
insaziato intestino di questo im-mondo.
Augura al sole di partirsi con l'ipocrita
calore dall'incline zodiaco e sfarsi
in mille miliardi di faville.
E che tutto questo basti
a toccare l'alba di domani,
del vero oscuri o adombrati intrighi,
a cernere martirio e noia,
stretti o sciolti gli ombelichi,
con o senza pane, vino ed emozione.
E scorda pure la poesia che cominciasti,
col cantico del grillo, il ruggito del leone:
La polvere dei treni che immortali /
rese le case intorno alla stazione…
(1986)
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Luciana Riommi Baldaccini - 17/12/2012 12:30:00 [ leggi altri commenti di Luciana Riommi Baldaccini » ]
Una grandissima intensità per esprimere riflessioni profonde. Complimenti! |
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Carissimi amici, |
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Ancora oggi straripante di sensazioni e di sentimenti. Un caro saluto. |
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Un’interruzione dello scorrere del tempo, la luce del giorno che si ferma sul davanzale e non avanza, come fermata dal gesto di una mano ( quella mano - mi fa venire in mente - dell’Annunziata di Antonello da Messina, che ferma l’avanzamento dell’angelo, la sua luce insostenibile); una sospensione accoratamente invocata, una preghiera all’ombra che resti a coprire tutto ciò che è andato, caduto, franto, sognato. E la volontà di sottrarsi alla nostalgia dell’infanzia, e all’immaginario magico e poetico del Natale, che qui ha toni spenti d’indifferenza. |
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Ferdinando Battaglia - 16/12/2012 20:50:00 [ leggi altri commenti di Ferdinando Battaglia » ]
Solo di prima impressione, perché una lettura non basta, non mi meraviglierei se un giorno questa tua poesia (intanto per la costruzione formale) si studiasse sui libri di scuola. |
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Con pazienza animale, ascolta ( tu mondo ) |
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Cristiana Fischer - 16/12/2012 12:03:00 [ leggi altri commenti di Cristiana Fischer » ]
a volte -quasi sempre- le tue poesie sono magma infuocato, difficile possederle, ritaglio questo luogo calmo di bellezza "le facce delle case/dipinte del vivente sole/( come in croce ) e più su ancora/drappeggiarsi le colline/del liquore di quella stessa luce" per dire quanto godimento dà il leggerti |
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Gianluigi Giordano - 16/12/2012 10:41:00 [ leggi altri commenti di Gianluigi Giordano » ]
Ricca. Profonda. Si avvia nella mente, riposa un po’ dovunque il sangue la tiene. |
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"Ma sta’ nell’ombra vera |
